Não sei quem sou, que alma tenho. Quando falo com
sinceridade não sei com que sinceridade falo. Sou váriamente outro do
que um eu que não sei se existe (se é esses outros). Sinto crenças que
não tenho. Enlevam-me ânsias que repudio. A minha perpétua atenção sobre
mim perpétuamente, me ponta traições de alma a um carácter que talvez
eu não tenha, nem ela julga que eu tenho. Sinto-me múltiplo. Sou como um
quarto com inúmeros espelhos fantásticos que torcem para reflexões
falsas uma única anterior realidade que não está em nenhuma e está em
todas. Como o panteísta se sente árvore e até a flor, eu sinto-me vários
seres. Sinto-me viver vidas alheias, em mim, incompletamente, como se o
meu ser participasse de todos os homens, incompletamente de cada, por
uma suma de não-eus sintetizados num eu postiço.
Fernando Pessoa
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